Mio marito mi ha nascosto la sua malattia sino all'ultimo
Quasi due mesi fa ho perso mio marito per una grave malattia al fegato. Tredici anni assieme e quattro mesi di matrimonio: è andato via il giorno del nostro quarto mese da sposati ufficialmente. A settembre gli fu diagnosticata la malattia, la stessa che uccise suo padre quando lui aveva dieci anni.
Sino alla diagnosi mi nascose le sue condizioni, negando quello che gli succedeva. Avrebbe dovuto smettere di bere totalmente, ma non lo fece. Nonostante le mie suppliche e quelle del dottore — “Fallo per tua moglie, ci tiene davvero a te” — lui decise di smettere solo fuori e non a casa, perché tanto era “solo un bicchiere di vino”.
Gli sto vicino, lo incoraggio a lottare, ma lui non mi aiuta ad aiutarlo, finché la malattia peggiora e un’infezione trascurata (rifiuta l’antibiotico) porta a complicazioni neurologiche. Sembra migliorare, riprende peso, ma uno shock settico lo uccide. Se ne va la sera del 28 novembre, il giorno del nostro quarto mese di matrimonio: era neurologicamente morto. La mattina mi chiamano. E il mio mondo crolla.
Dopo il suo funerale vengo a scoprire che aveva tanto da farsi perdonare. In ospedale gli chiesi scusa sin dal primo giorno: per essere stata fuori casa durante il pomeriggio per parlare con i medici del reparto dove era seguito e per prendere termometro e medicine. Lui mi disse: “Non è stata colpa tua se sono finito qui, sono io che sono stato uno stronzo”. Ammette che doveva smettere di bere totalmente, rispettare le terapie e prendere l’antibiotico. “Dovevo ascoltarti. Scusami, amore mio”.
Appena ne aveva occasione chiedeva scusa. Doveva dirmi altro, e lo scopro dopo il funerale. Vivevamo a casa di sua madre e, sin dall’inizio, mia cognata ci rende la vita impossibile: i suoi maltrattamenti, uniti all’omertà dei fratelli, lo portano a cercare rifugio nell’alcol, a farlo quando io ero al lavoro o a studiare, in quelle venticinque ore a settimana in cui non eravamo assieme. C’era il “passeggero oscuro”.
Era felice con me e non lo negava, ma era affettivamente dipendente dai fratelli e dal loro giudizio. Ma il peggio era che stava male e lo nascondeva: vomitava sangue ma giurava e spergiurava che non era vero. Una volta lo accompagnai al pronto soccorso per un malore. Mi addormentai sulla poltrona della sala d’attesa, ma lui mi svegliò e mi trascinò fuori.
Collego tutto, compresi i suoi scatti di rabbia e violenza verbale, che mi portavano a sbottare e a insultarlo, per poi arrivare anche a piangere in ginocchio, perché non pensavo quelle cose e lui lo sapeva, ma cercava comunque pretesti per portarmi a manifestare disprezzo che non avrei mai provato… e lo sapeva.
Potevo salvarlo, ma non me lo ha permesso. Per lui portarmi a disprezzarlo era una “protezione” da ciò che avrebbe vissuto, o meglio da ciò che aveva vissuto sua madre. So che non dovrei, ma mi sento tradita e abbandonata. Tredici anni assieme, e doveva conoscermi.
“Il tuo dolore è immenso e comprensibile. Hai fatto tutto ciò che potevi, con amore e presenza, anche quando lui non riusciva ad aiutarsi. Le sue scelte e le sue paure non sono responsabilità tua. Il senso di tradimento che senti nasce dall’amore e dalla fatica di ciò che avete vissuto, non da un tuo fallimento. Meriti pace, e meriti di essere vista per la forza e la cura che hai dato fino all’ultimo.”
